Buchauszug: „The First Gentleman“ von Bill Clinton und James Patterson
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Der ehemalige Präsident Bill Clinton und der Bestsellerautor James Patterson arbeiteten bereits an Thrillern im Weißen Haus zusammen: „The President Is Missing“ und „The President’s Daughter“, beides Nr.-1-Bestseller der New York Times. Nun haben sie sich für ihren dritten Roman „The First Gentleman“ zusammengetan (erscheint am 2. Juni bei Little, Brown & Co.).
In ihrem neuesten Thriller kandidiert die Präsidentin der Vereinigten Staaten für ihre Wiederwahl, während ihr Ehemann wegen Mordes vor Gericht steht.
Lesen Sie unten einen Auszug und verpassen Sie nicht Tracy Smiths Interview mit James Patterson und Bill Clinton am 1. Juni bei „CBS Sunday Morning“ !
„Der First Gentleman“ von Bill Clinton und James Patterson
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PrologPräsident Wright AdministrationJahr drei: September
1Brentwood, New Hampshire
Cole Wright sitzt auf dem Rücksitz eines schwarzen, gepanzerten Chevy Suburban, einem von drei Fahrzeugen in einem Konvoi, der auf der Route 125 in der Küstenregion von New Hampshire entlangrast.
Zwei dunkelgrüne Streifenwagen der Staatspolizei mit Blaulicht führen diese schlichte, für diesen Anlass verkleinerte Wagenkolonne an. Die Präsidentenlimousine – das „Beast“ – ist zurück am Flughafen, zusammen mit dem Abwehrteam des Secret Service, Hilfspersonal, Pressewagen und einem voll ausgestatteten Krankenwagen.
Drei Jahre nach der Wahl ist Cole immer noch ganz aufgeregt, wenn er sieht, wie sich der Verkehr wie von Zauberhand auflöst, obwohl er genau weiß, dass es der Bequemlichkeit und Sicherheit der Frau dient, die neben ihm sitzt – seiner Frau Madeline Parson Wright, der Präsidentin der Vereinigten Staaten.
Er ist einfach der First Gentleman.
Leichter Nieselregen prasselt gegen die kugelsicheren Scheiben. Der Agent beschleunigt auf der zweispurigen Autobahn auf hundert.
„Noch zwei Minuten“, sagt Burton Pearce, der Stabschef des Präsidenten. Pearce sitzt auf einem nach hinten gerichteten Klappsitz gegenüber dem Präsidentenpaar. Er ist blass und ernst und trägt einen seiner vielen identischen grauen Anzüge. „Der graue Geist“, nennen ihn seine Mitarbeiter. Der Präsident nickt, ohne aufzusehen.
Cole wirft einen Blick auf die „VERTRAULICH“-Stempel auf den Seiten, die Maddy liest, während der Konvoi dahinrauscht. Er weiß, dass diese Seiten das größte politische Wagnis ihrer Regierung darstellen – aller Regierungen. Sie sollte eigentlich im Oval Office sitzen, telefonieren und Druck ausüben, doch stattdessen ist sie hier bei ihm. Ein eindrucksvolles Zeichen der persönlichen Unterstützung.
Maddy legt ihre Informationsmappe beiseite. Cole nimmt ihre Hand und drückt sie.
Sie drückt zurück. „Keine Sorge“, sagt sie. „Nach allem, was wir gemeinsam durchgemacht haben, können wir das auch durchstehen.“
Der Suburban bremst ab, um hinter der Polizeieskorte eine scharfe Kurve zu fahren. Der Konvoi fährt jetzt nur noch 65 km/h. Auf beiden Seiten der Strecke halten Einheimische handgemalte Plakate hoch.
WIR GLAUBEN AN DICH, COLE!
BLEIBE STARK, COLE!
BLEIBEN SIE IN BEWEGUNG, COLE!
Er blickt durch das getönte Seitenfenster. Spielbeginn ist fast da. Er spürt, wie seine Muskeln zucken, seine Konzentration nachlässt, genau wie damals als Tight End für New England – bevor ihn sein kaputtes Knie zum Ausscheiden zwang. Er erinnert sich, wie die Spannung in der Umkleide der Patriots immer weiter zunahm, bis die Mannschaft ins Licht rannte. Und als der Jubel der Menge ihn überkam, dachte er: Ja, wir sind okay. Wir schaffen das.
Aber heute?
Heute ist er sich nicht mehr so sicher.
Die rote Backsteinfassade des Gerichtsgebäudes von Rockingham County kommt in Sicht. Die Straße ist von Polizeibarrikaden gesäumt, die Hunderte – vielleicht Tausende – Schaulustige zurückhalten. Hier oben haben einige der Schilder einen anderen Ton.
ABSCHAUM!
MONSTER!
GERECHTIGKEIT FÜR SUZANNE!
„Mach dir keine Sorgen um diese Leute“, sagt Maddy. „Sie wissen nicht, wovon sie reden.“
„Die Leute auf der Straße sind mir egal“, sagt Cole. „Ich mache mir Sorgen um die zwölf Leute, die drinnen auf mich warten.“
Als der Suburban immer langsamer wird, springen zwei Frauen nach vorne und rollen ein langes Banner ab.
COLE WRIGHT VERURTEILEN! SCHICKT IHN DIREKT IN DIE HÖLLE!
Danke für die lieben Wünsche , denkt Cole.
2
Tausend Demonstranten, Medienleute und neugierige Einheimische drängen sich auf dem regennassen Parkplatz. Der Konvoi fährt gerade durch die hohen, immergrünen Bäume, die den Gehweg zum Gerichtsgebäude säumen, als mir auffällt, dass ich meinen Regenschirm im Auto vergessen habe. Zu spät.
Rockingham County hat noch nie so viel Sicherheitspersonal angezogen. Uniformierte Vertreter aller Polizeibehörden New Hampshires – von der örtlichen Polizei bis zur Fischerei- und Jagdbehörde – patrouillieren auf den Stufen des Gerichtsgebäudes. Auf dem Dach patrouillieren Männer und Frauen in taktischer Ausrüstung und schwarzen Baseballkappen mit Scharfschützengewehren. Sie versuchen nicht einmal, sich zu verstecken. Das ist die Aufgabe ihrer Kollegen, die an uneinsehbaren Stellen postiert sind.
Ich höre jemanden meinen Namen rufen: „Brea Cooke? Bist du das?“
Ich schaue mir die Menge an. Überwiegend weiß. Kein Wunder; der Granite State besteht zu 89 Prozent aus Weißen. Daran habe ich mich als schwarzer Student in Dartmouth, etwa zwei Stunden nördlich, gewöhnt. Sagen wir einfach, es ist nicht ungewöhnlich, dass ich hier auffalle.
Ich drehe mich um. „Ron Reynolds!“
Ron ist ein freundliches Gesicht aus der Zeit, als er und mein Partner Garrett Wilson gemeinsam für den Boston Globe berichteten. Er trägt sein Standardoutfit – hellbraunen Mantel, Khakihose und eine Tweedmütze. Sein großer Presseausweis baumelt um seinen Hals.
Ich umarme ihn kurz. „Ich schätze, wir haben beide unsere Regenschirme vergessen.“
Ein Typ in einer dicken Tarnjacke drängt sich an uns vorbei und schnippt mit dem Finger auf Rons Presseausweis. „Fake News!“, schreit er. Ron ignoriert ihn.
„Warum bist du denn hier?“, frage ich. „Du könntest jetzt in einem dieser Fitnessstudios sein, trocken und warm. Wahrscheinlich hättest du eine bessere Aussicht als hier.“
„Ich werde dafür bezahlt, nass zu werden“, sagt Ron. „Auch wenn nichts passiert.“
Aber etwas passiert. Ich habe lange auf diesen Tag gewartet. Ich sehe blinkende Lichter die Auffahrt heraufkommen. Zwei Polizeiautos und drei große schwarze SUVs.
„Sie sind es!“
Die Lichter kommen näher. Ich bin mitten in der Menge, aber plötzlich fühle ich mich so allein wie noch nie in meinem Leben.
Ich schließe für eine Sekunde die Augen. In Gedanken flüstere ich: „Garrett .“
Ich blinzele heftig. Nicht jetzt! Ich muss mich konzentrieren. Diese Szene für mein Buch festhalten. Unser Buch. Das, an dem Garrett und ich zusammen gearbeitet haben. Bis er …
Ron zeigt auf die Stufen des Gerichtsgebäudes. „Sehen Sie das Podium und die Kameraständer dort oben?“
Ich nicke. „Was ist mit ihnen?“
„Alles nur Show. Der Secret Service erlaubt dem Präsidenten und dem First Gent auf keinen Fall, durch den Haupteingang zu gehen.“
„Die Menge wird es nicht schätzen, sich auf diese Weise austricksen zu lassen.“
„Du hast Recht“, sagt Ron. „Sie sind gekommen, um Zeuge der Geschichte zu werden.“
Ich auch.
Zum ersten Mal in der Geschichte steht die Ehefrau eines Präsidenten wegen Mordes vor Gericht.
3
Der Konvoi kriecht zum Eingang, während Polizisten die Menge zurückdrängen. Im sechs Tonnen schweren Suburban in der Mitte reibt Cole nervös die Hände. Pearce beugt sich auf seinem Klappsitz nach vorne und sagt: „Die County Sheriffs, die Staatspolizei und der Secret Service haben einen Weg freigemacht, damit wir um das Gerichtsgebäude herumfahren können. Bis die Menge und die Presse es merken, sind wir drinnen und außer Sichtweite.“
Versteckt , denkt Cole. „Nein“, sagt er leise. „Das wird nicht passieren.“
Pearce blinzelt. „Wie bitte?“
„Ich habe nein gesagt. Wenn ich durch die Hintertür des Gerichtsgebäudes gehe, bin ich schuldig und habe etwas zu verbergen. Scheiß drauf. Ich werfe den Ball direkt durch die Line of Scrimmage.“
Der Suburban fährt auf die Einfahrt zu. Pearce wird gereizt. „Cole, die Pläne sind schon seit Tagen ausgearbeitet. Aus Sicherheits- und PR-Gründen ist es am besten, von hinten anzureisen.“
Doch Cole bleibt standhaft. „Wir gehen durch die Vordertür. Das ist endgültig.“
Er wendet sich an seine Frau. „Maddy, würdest du auf den Stufen des Gerichtsgebäudes ein paar Worte sagen?“
Das ist eine große Bitte. Maddy muss ihm nicht sagen, woher die Anspannung in ihren Augen kommt. Der Konflikt zwischen seiner Rolle als seine liebevolle Partnerin und ihrer Rolle als Präsidentin, als Anführerin der freien Welt, ist ihr deutlich anzusehen.
Maddy sieht ihren Stabschef an. „Cole hat Recht, Burton. Wir gehen erhobenen Hauptes durch den Haupteingang.“
„Aber, Ma’am, wir sind fast da. Die Vorbereitungen sind getroffen.“
Cole sieht, wie Maddy in den Oberbefehlsmodus wechselt. Cool. Knackig. Entschlossen. „Du hast ein Telefon“, sagt sie. „Treffen Sie neue Vereinbarungen.“
4
Sie kommen raus!“ Ron packt mich am Ärmel.
Und tatsächlich höre ich das Zuschlagen schwerer Autotüren und sehe Bewegung vor den Stufen des Gerichtsgebäudes. Der Secret Service versucht verzweifelt, den Weg zum Podium freizumachen.
„Dazu braucht man schon ordentlich Dreistes!“, ruft Ron mir über den immer lauter werdenden Lärm hinweg zu.
Ein Kreis dunkler Anzüge umgibt Präsidentin Wright und ihren breitschultrigen Ehemann.
Der Präsident geht die breiten Stufen hinauf und dreht sich zum Podium um. Die Menge drängt nach vorne. Polizisten drängen zurück. Geheimdienstagenten beobachten das Meer aus Gesichtern. Und Händen. Vor allem den Händen. Sie suchen nach Waffen.
Präsidentin Wright drückt den Arm ihres Mannes, kurz bevor sie sich in die Mikrofone beugt. „Meine Damen und Herren, meine lieben Freunde, ich werde es kurz und bündig machen.“
Ich höre ihre Stimme über den Parkplatz hallen. Nach jedem Satz hält sie inne, um die Worte wirken zu lassen.
„Ich habe volles Vertrauen in die Unschuld meines Mannes und vertraue darauf, dass die guten Bürger von New Hampshire, die mir über die Jahre zur Seite gestanden haben, meinen Mann auch in dieser Krisenzeit unterstützen werden.“
Die Präsidentin dreht sich um und küsst ihren Mann auf die Wange. Dabei achtet sie darauf, dass die Kameras einen guten Winkel haben. Dann, als wäre es ein nachträglicher Einfall, tritt sie wieder an die Mikrofone und sagt: „Ich glaube an unser Rechtssystem und bin zuversichtlich, dass hier Gerechtigkeit herrschen wird.“
Sie nimmt die Hand ihres Mannes. Das Secret-Service-Team umringt sie. Geschlossen gehen sie die Stufen zum Gerichtsgebäude hinauf.
„Eine ziemliche Leistung“, sagt Reynolds.
„Es war wirklich eine Aufführung. Reines Theater. Sie sind kein Paar – sie sind ein verdammtes kriminelles Unternehmen.“
Mein Ausbruch muss Ron überraschen. Eine Sekunde später macht er sich auf den Weg, um Zitate einzuholen.
Wieder bin ich allein. Mein Blick wandert über die Menge. Fast jeder Mann, jede Frau und jedes Kind blickt zum Gerichtsgebäude und versucht, einen letzten Blick auf das First Couple zu erhaschen.
Auf der anderen Seite des Parkplatzes entdecke ich die einzigen Ausnahmen: einen Mann und eine Frau, die mich direkt ansehen.
Ich habe diese beiden schon einmal gesehen. Meine Beobachter.
Verdammt. Nicht schon wieder.
Die Menge verlagert sich und sie verschwinden.
Überall um mich herum wird geplaudert und gebrüllt, doch ihre Worte sind wie ein weißes Rauschen. Wieder flüstert mein Verstand: „Garrett .“ Ich strecke die Hand aus und erwarte fast, dass er nach mir greift.
Ich kämpfe mit den Tränen, als mir die Realität bewusst wird.
Die Liebe meines Lebens, Garrett Wilson, ist tot. Und ich glaube, der Mann in diesem Gerichtsgebäude ist für seinen Tod verantwortlich.
Der erste Gentleman.
Möglicherweise hat er sogar abgedrückt.
Aus „Der First Gentleman“ von Bill Clinton und James Patterson. Copyright © 2025 James Patterson und William Jefferson Clinton. Nachdruck mit freundlicher Genehmigung von Little, Brown and Company, einem Geschäftsbereich der Hachette Book Group. Alle Rechte vorbehalten.
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